По словам Наташи, она мечтала об этой книге больше десяти лет, но самой ходить по издательствам или за свой счет распечатывать стихи она считает нечестным. Куда более интересным оказалось участие в международном литературном конкурсе «Союзники», который проводило новокузнецкое издательство «Союз писателей». Победа в нем осенью прошлого года дала Наташе возможность издать собственную книгу. После кропотливой и долгой работы над подбором стихов для сборника и над созданием дизайна обложки (его поэтесса, отказавшись от вариантов издательства,  также придумала сама) на свет появилась «Бабочка»…

«Бабочка» – название сборника. Почему именно так? Во-первых, такое имя носит одно из стихотворений, вошедших в книгу. В нем собрано все: мысли о поэзии, о жизни, внутреннем росте. А во-вторых, как говорит Наталья, бабочка – символ перерождения, чудо природы, которое, обновляясь и перевоплощаясь, дает надежду на перемены. Однако легкими или, скажем так, легковесными стихи Наташи Уваровой никак не назовешь. Она и сама отмечает, что книга получилась серьезной, «не мажорной». Это не значит, что читать ее надо строго насупившись, просто читатель должен быть готов к искренности и бескомпромиссности автора, с которыми она выражает свой взгляд на мир и людей, которые в нем живут. Особое место в сборнике занимают стихи, где Наталья говорит о том, каким она видит поэта и как сама воспринимает эту роль. Впрочем, достаточно слов. Гораздо лучше обо всем расскажут сами стихи…

 

Дела земные

Этот водит машину, а эта торгует бельем,
Ну а этот с гитарой в обнимку
                                    бубнит о своем.
Каждый в мире, как может, пыхтя,
                                    заполняет объем
Алкоголем, талантом, безумием, ремеслом.

Эта учит детей, а вот тот –
        со зверями на ты.
А вон этот вскрывает покойникам животы,
Ищет смерти причину, тасуя кишку
                                           за кишкой,
А причина проста – это душу
                                     позвали домой.

Ну а я тогда кто? Ваша должность?
                                       Да вроде поэт!
А в графе, где приметы: там прочерк.
А нету особых примет.
Ну а что до стихов: рефлексия
                                      и самоповтор.
Это мне объявил серый дядя
                              с прокуренным ртом.

(Это он нынче наг и с распоротым
                                         животом).

Это он про «село, у которого речка течет».
А прозектор жует бутерброд
                              и кропает отчет,
Онемевшими пальцами мнет
                                 под глазами мешки,
Неразборчиво пишет про рак
                                  сигмовидной кишки.

Этот – Рак, тот – козел и баран,
а вон тот – светский лев.
Но когда я в приемной у Господа
буду сидеть, оробев,
А на точных весах предо мной
добродетели все и грехи,
Кто-то там на земле обо мне:
эта пишет стихи…

12 марта, 2013 г.

Бабочка

Бабочка. Так невесома, мала
и нуждается в малом.
Живой лепесток. Яркий лоскутик лета.
Тает, порхает, радует глаз твой усталый.
Она существует и здесь и нигде или где-то.

Ты же телесен, объемен, весом,
                                         многозначен,
Кем ты себя возомнил, коль нуждаешься
                                   в славе и лести?
Не о таких ли «герои на людях не плачут»?
Ты обитаешь в уютном
безрадостном месте.

Мненья чужие – твоя основная пища.
Дни коротаешь в липкой густой обиде.
Лучше и впрямь бы не покидать жилища.
Если только за пивом.
И чтобы никто  не видел.

Клеишь в альбомы кусочки чужого лета.
С горестью думаешь, что у тебя
все так тухло.
Вот тебе мир в квадрате стеклопакета:
Курят соседи, дети хоронят куклу.

Новый квартал заслоняет тебе рассветы.
Кожей второю стал серый
растянутый свитер.
Вон он – твой мир в серенькой
рамке планшета:
Геи бунтуют, Обама приехал в Питер.

Веришь ли в мир ты – блестящий,
                              безмерный, певучий,
Если сомненья свои водрузил словно
знамя на древко.
Вспомни о бабочке. И докажи,
                                         чем ты лучше
Этой бесцельно порхающей однодневки.

12-25 февраля, 2014 г.


***
Нет, не тебе, дорогой, гадать,
Ведать, судить и знать.
Я же последние пять
Лет себе и отец и мать.

Я для себя перед сном кефир
И кофе в постель по утрам.
Я же сама полевой командир,
Снайпер и медсестра.

Ну и пускай одиноко, темно –
Не хнычь, да не вешай нос.
Я же сама у себя давно
Бэтмен и Дед Мороз.

Кто это там в голубом январе
Пятками по ковру?
Я же под елку сама себе
Подарочки к Рождеству.

Ходит и ходит по го-ро-ду
Время, ключами гремя.
Только и думаю, только и жду,
Что кто-нибудь сменит меня.

2 февраля, 2013 г.


Закончилось лето

И вроде не меньше ни песен,
                                   ни света,
Вчера я узнала – закончилось лето.
И вроде все так же – озера и реки,
Под смуглой ладонью
                            дрожащие веки.

Все так же беспечно дымлю
                                     сигаретой,
Но ты мне напомнил –
закончилось лето.
А как неумелы – кружочки,
крючочки,
Звериной тропой подбираются
                                   строчки,

Немного безумной, немного поэта,
Как вдруг кто-то скажет –
закончилось лето.
И вроде все в мире течет без обмана
И яблоки слаще, и гуще туманы.

Все так же размеренно
                          кружит планета,
Никто не заметил,
                   как кончилось лето.

10 августа, 2001 г.

Маленькая коммунальная трагедия

У нее прорвало трубу,
А она смеется.
Набирает в ладони воду,
Баюкает нервное солнце.
Смотрит, как ржавыми каплями
Оно стекает на ламинат.
Она смеется.
Она абсолютно счастлива
Десять минут подряд.
Такое с ней было однажды,
Но четверть века назад.

Всего лишь месяц назад
Она бы плакала, истерила.
Рвала волосы, кляла все на свете,
Посуду била.
Звонила в ЖЭК, милицию,
На местный телеканал:
Нереальный масштаб трагедии,
Катастрофа века,
Ахтунг, аврал!
Она часто искала повод,
Чтобы устроить скандал.

А сейчас она сидит в ржавой луже
В строгой офисной юбке,
И плывут каравеллами мимо
Счета за квартиру,
Купоны на скидку,
Посудные губки,
Дни без счета, в которых
У нее была должность,
Зарплата, имя и отчество.
Дни без счета,
Сшитые намертво
                        одиночеством.

А сейчас что-то случилось,
Как будто сбылось пророчество.
Что-то давным-давно
Зароненное в сердце
Вдруг прорвалось,
Развернулось,
Словно огромный зонт
И укрыло ее:
Больше ничего,
Ничего страшного
Не произойдет!

И ей плевать, что придется
Сильно потратиться
На ремонт.

21 мая, 2013 г.

Автопортрет на фоне ночного города

Щурил глаза трамвай виновато.
Город пестрел мазками и масками.
Странная девушка в колпаке
                                 полосатом
Зубами варежку с руки стаскивала.

Небо цветными огнями расцвечено,
А мне-то казалось, что звезды
                                   близки.
… Лишь на вокзале хлопала злее
                                          и резче Дверь, разрезая толпу на куски.

19 ноября, 1998 г.


Старенькая истина

На пути валяется –
Камнем преткновения,
Яблоко от яблони –
Бегство от сомнения.

Кто развеять сможет их
Хитрыми искусствами?
Мысли где Сократовы,
Речи Заратустровы?

У столба поставлена
И толпой освистана
Стиранная, штопанная
Старенькая истина.

Усмирили вольную,
Что металась бешено
И в чулане темненьком
На гвозде повешена.

Ржавая, потертая
Старенькая истина.
Ты ружье, которое
Никогда не выстрелит.

17 июля, 2009 г.

***
А они все ворчат –
Ну, и в чем талант?
Тянуть то ли стон, то ли стих…
Быть упрямою, гордою, как скала,
Быть немного живее других.

Прямо так говорить,
если видишь – вранье.
И, по краю приличий скользя,
Все же гнуть свое и твердить свое
Даже если нельзя, нельзя.

Даже если все рядом слепы, глухи,
И у всех на устах печать.
Вот тогда и нужны твои стихи,
Твой талант – не уметь молчать.

10 февраля, 2013 г.