«Мой отец, Александр Михайлович Богоявленский, попал на фронт сразу после окончания средней школы в 1942 году, совсем юным 18-летним пареньком. Это трудно представить, но, будучи, по сути, еще мальчишкой, папа стал артиллерийским разведчиком, занимался корректировкой огня из тыла врага. Если говорить проще, папа тайком проникал на вражескую территорию, оттуда по рации сообщал свои координаты, чтобы правильно направить залпы нашей артиллерии. То есть фактически вызывал огонь на себя. Он рассказывал, как несколько раз после таких атак его полуживого откапывали в отбитых у немцев окопах. Молодой разведчик приходил в себя и спустя несколько дней получал новое задание.

Но самое интересное, что после передачи координат отец в ожидании атаки (я думаю, что напряжение в этот момент было огромным), наверное, чтобы как-то успокоить себя, взять в руки, брал карандаш, бумагу и… писал стихи. Некоторые из них сохранились, и мы очень бережем их.

Меня всегда поражало, какой же силой духа, какой отчаянной смелостью нужно обладать, чтобы вот так самоотверженно идти практически на верную гибель. То, что отец прошел эту войну и остался жив, просто чудо. Не случись этого чуда, не было бы меня и всей нашей семьи. Как не думать об этом и как не гордиться таким отцом?

Кстати, литературные таланты папы помогли ему найти свое место и в мирной жизни. После войны он поступил на филологический факультет Горьковского педагогического института, после которого всю свою жизнь преподавал русский язык и литературу в школах № 8 и 33. Так что в Дзержинске, я уверен, сейчас живут много его бывших учеников.

Папа умер в 2003 году, но он живет в наших воспоминаниях.»

Михаил Александрович Богоявленский,
преподаватель детской музыкальной школы № 3 им. Гусельникова

 

Александр Богоявленский

Артиллерийский джаз

 
Не гроза на поле бранном
Немцев молнией разит,
Не от бури – урагана
Враг на брюхе елозит.

Всколыхнулась, задрожала
Наша русская земля
От родимого металла,
От советского огня.

Заложило фрицам уши,
Искры сыплются из глаз,
Страх – чудовище «Катюша»
Начала смертельный джаз.

Метко бьет без перерыва,
Хороня фашистский сброд,
Наша грозная мортира,
Беспощадный миномет.

Смерть висит над каждым гадом,
Им от нас не убежать:
Кто лежал под этим адом,
Тот остался там лежать!
 
Мы благодарим авторов, уже приславших свои рассказы. Все они появятся на страницах «ДВ» в ближайших номерах. А также приглашаем принять участие в рубрике «Семейные легенды» всех желающих. Пишите, рассказывайте истории о родных и близких, прошедших войну, которые хранятся в вашей памяти. Прислать их можно на нашу электронную почту dv@dzer.ru или принести в редакцию по адресу: пр. Ленина, 85 А, 2 этаж.