Спасибо всем, кто приходит вечером, усталый – впору бы лечь в кровать, включает газ, зажигает свечи и, вздохнув, садится о дне писать. Что накипело, что отболело в нем, что испарилось, что проросло… Мы все равно остаемся сильными и пишем, пишем – врагу назло. А враг наш – время, седыми прядями, морщинками у любимых глаз, больной усталостью, слабой памятью, оно, смеясь, упрекает нас. Оно сквозит из щелей и лампочек, внезапно гаснущих в тишине, и улыбается с фотокарточек, где мы стоим во вчерашнем дне, где мы счастливые – на мгновение, а завтра снова придет зима. Спасибо всем, кто в полях у времени, словно зерно, разбросал слова. Они взойдут через десять, двадцать лет, но обязательно прорастут, и вот в трехтысячном, может, в августе, кто-то прочтет про мою весну. Кто-то почувствует, что мы прожили, и улыбнется, ускорив шаг.
Неизлечимо одно лишь прошлое,
И ходу стрелок не помешать…

Королевы

Толку быть настоящей, если тебе не верят. Королевы в обед курят крепкие за углом. Покупают авто с пробегом себе на деньги, заботливо скопленные отцом.
Толку строить быт в обшарпанной коммуналке, толку принца ждать в дешевом своем тряпье. Королевы снимают квартиры, вставляют палки в колесо фортуны, чтобы замедлить бег. Ходят по кальянным, клубам и суши-барам, вечерами сетуют на судьбу, а в сердцах изящным горит пожаром жадность к человеческому теплу.
Толку от карьеры и жизни личной, что обложкой глянцевой напоказ. И от тысячи лайков на их страничке счастье не приходит к ним ни на час. Королевы смеются в лицо провалам – и они обходят их стороной, называют «папика» идеалом, хоть он и живет со своей женой. Возвращаясь /редко/ в свою квартиру, королева сдается всего на миг. Толку быть настоящей, ведь всему миру наплевать какой же ты человек. Было раньше только одно стремление – стать одной из этих красивых дур, было не до поездок и не до чтения, фитнес-клуб, солярий и маникюр. Жизнь вертелась, огнями вокруг мерцала, а в душе зияла уже дыра. Королева льет себе полбокала – главное, забыться бы до утра. А потом снова офис, дела, подруги, много курит, нервно и без причин. «Нет, домой не поеду, сегодня в клубе.»
Королева щурится и молчит.

 

О Герде

Герда приходит к Каю, а Кая нет, не уплачено ни за связь, ни за Интернет, видно, в доме Кая давно не включали свет – аккуратным слоем повсюду лежат пылинки. Герда помнит, где Кай хранит пачки сигарет и сидит на кухне, поправив смешной берет, одичало смотрит в его глаза (на столе портрет) – а в глазах нерастаявшей правдой хохочут льдинки.
Полная соседка заглядывает: «Вы кто?». Герда молча встает, одергивает пальто: «Я знакомая Кая, я загляну потом». И пытается выдавить погнутую улыбку. «Он уехал в командировку, на Север что ль, говорил, отправит мне бандероль, но полгода прошло, а известий ноль – на таких рассчитывать, знаете ли, ошибка».
Герда снова кивает – знаем, мол, мы таких, милый Кай, ну что за удар под дых… я же знаю к кому ты уехал, ты жутко влип – ты забыл, что я тебе не чужая.
Я простила тебя, я смогла прийти, но не склеить
прошлое, не спасти, и все то, что она смогла обрести,
Я опять и опять теряю…

 

Рядом с тобой существует желанье жить, это, наверно, и так уже очень много. В лужах осенних солнечный свет лежит, белые кеды надеты на босу ногу. Я убиваю время всем, чем могу, но без тебя оно не желает длиться. Ночи становятся горькими, как в аду, где до тебя не дозваться, не дозвониться.
В сердце баюкаю наши с тобой мечты, только вперед – доверчиво и упрямо. Делишься крыльями, чтобы мы с высоты видели мир – прекраснейший и желанный. Чтоб ничего никогда не делить на два, чтоб навсегда остаться единым целым. Кажется, целую жизнь я тебя ждала, кажется, целую вечность тобой болела.
Я столько раз писала здесь о любви, но до сих пор ни капли о ней не знаю. Только сейчас я готова отдать весь мир за твое полуночное «я скучаю».

 

Ты мне нужен ли?
Все молитвы плетутся кружевом.
Ты мне нужен ли,
Ты мне нужен ли?
Город ветром стоит отхлестанный, в лужах тонут обрывки туч. Мы, наверное, стали взрослыми, каждый сделан из нас «под ключ». Иномарки, цветные зонтики, ночью тьму рассекает бра – смс, словно самолетики, пролетают сквозь города.
Я люблю тебя. Я люблю тебя. Моя мантра на тыщу лет. Но никто не расскажет сути нам, и никто нам не даст ответ. Мы смиряемся с расстоянием, в петле времени, на краю, в самом жутком ночном отчаяньи я люблю тебя, я люблю…
Все молитвы плетутся кружевом, я шептала себе года: ты мне нужен ли,
Ты
мне
нужен ли?
И сегодня сказала – да.

 

Ты идеальная, а она…
Ты идеальная, а она…
           Пришла и в сердце моем застыла,
Непостоянная, как весна,
            стоящая на краю обрыва,
Посуда бьется в ее руках, чай получается
             слишком сладким,
Ты идеальная, а она…
             Она ребенок, игравший в прятки
И заблудившийся навсегда.
             Она нашла во мне утешенье.
Твоих глаз чистая синева, ее – черничное
             прегрешенье.
С тобой так просто идти вперед, с ней –
             дай бог шагу назад не сделать.
Но я, прости, полюбил ее.
             Она тебе уступает телом,
Талантом, даже, поверь, умом.
             Ты идеальная, повторяюсь.
Но сердце мне твердит об одном – и я пришел,
             и я горько каюсь.
Ты идеальная, а она… Грустит и топит  
             в вине обиды,
Я достаю с ней ногами дна,
              его в твоих небесах не видно.
Ты ангел, я же приговорен к жестокой
              и неизбежной смерти.
За первый взгляд в сторону нее, за все мои
               «лучшая на свете».
Но что мне ставить тебе в упрек?
               Ты смотришь с болью – каков злодей…
Я не могу переступить порог.
Прошу, дай повод остаться с ней… 

 

***

 
Война нужна только философам и поэтам,
Им только дай повод – позволь облачиться в боль,
Стенать, призывать, во тьме обращаться к свету,
И лезть на рожон, любым вопреки запретам –
Вот все, что я поняла, находясь с тобой.
И как мне ни горько, спасибо тебе за это.

 

День Победы
Мы лишь день в году, только день, не скрываем  

                                                        слезы,
Вновь земля под ногами похрустывает от гильз,
Эта память течет в нас, и майский чудесный
                                                      воздух
Пахнет так же пьяняще, как в день,
Подаривший жизнь.

Мы лишь день в году, только день,
                                                открываем фото
Тех, кто грудью своей заслонил нас от войны,
Тех, кто отдал жизнь, чтобы нам подарить
                                                          свободу.
Это гордость народа.
Гордость
Моей
Страны.